- Foi engraçado como
você mordeu fácil a isca – disse ele com um copo de whisky na mão e a pistola
na outra. – Meia dúzia de juras de amor, duas ou três trepadas e cá estamos.
Sua vida vale cinquenta mil e adivinhe: eu quero cinquenta mil.
Ela sorriu.
- Isso, meu bem,
sorria para a morte – disse ele com um meio sorriso. – Existe muita coisa que
você não sabe sobre mim – sussurrava enquanto virava de um gole só o whisky
restante e apontava a arma para ela.
Ainda sorrindo, ela fitou o copo de whisky, agora vazio,
enquanto balançava um pequeno frasco nos
dedos delicados.
Cianureto.
- Pelo contrário, meu
bem. É você que não sabe muita coisa sobre mim.
O costumeiro baque seco do corpo se chocando contra o chão.
Sem sangue, sem sujeira, do jeito que ela sempre gostara.
Vestiu a jaqueta e deixou o chalé.
(Lucas Panzarini)
(Lucas Panzarini)
