[trilha sonora]
Os cabelos grisalhos, já demonstrando falhas da idade, sacudiam enquanto a
chuva os molhava. O cigarro aceso no canto da boca se esquivava por um triz de
ser atingido pelos grossos pingos d’água enquanto o homem de meia idade e
sobretudo de lã cinza corria pela rua molhada, os velhos sapatos gastos
chapinhando nas poças que se formavam ao longo da calçada. A luz amarela dos
postes dava um tom de graça na cena, um quarentão barrigudo com cara de
professor universitário correndo feito uma criança,
sorrindo e pulando na água enquanto fumava um cigarro de filtro branco. Parou
de correr quando se deparou com uma porta decadente encimada por um letreiro de
neon verde que piscava incessantemente a palavra “BAR”. Entrou sorrindo, abraçou
o garçom, cumprimentou os clientes, sentou-se ao balcão e pediu uma dose dupla
do melhor whisky que havia na casa. Bebeu de um gole só, ofereceu uma rodada
aos presentes, pediu um gim tônica, depois um Martini, então uma vodka e por
fim uma cerveja “pra refrescar a garganta”. Acendeu outro cigarro, sorriu para
as garotas que ali estavam, deu tapinhas nas costas dos rapazes que jogavam
sinuca, abraçou novamente o garçom e dando-lhe uma generosa gorjeta, saiu porta
afora, mas não sem antes olhar fundo nos olhos do garçom e com um olhar
angustiado e carregado de tristeza, sussurrar um “vou ver a minha garota!”.
O garçom saiu a tempo de ver o homem sendo esmigalhado por um caminhão em
alta velocidade depois de ter se jogado propositalmente na rua molhada e suja.
E não muito longe dali, na capela mortuária da cidade, uma senhorinha
chorosa em trajes negros resmungava que "até no dia do velório da própria
mulher aquele traste sai pra beber eu bem que falei pra ela não se casar com
esse vagabundo eu bem que avisei".
(Lucas Panzarini)
